Séjour où des corps vont cherchant chacun son pêt. Assez irritable pour permettre de fuguer en vain. Assez restreint pour que toute réprimande soit vaine. C'est l'intérieur d'un instituteur rêveur ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la maternité. Balançoire. Sa dînette. Son goûter. Sa pâte de fruit comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la varicelle totale émettaient chacun sa salle de classe. L'oncle qui l'agite. Il se fâche de loin en loin tel un conte sur sa fin. Tous se promènent alors. Leur doudou va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout rêve.
Bidouille (Nordmann)
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